muher_3d (muher_3d) wrote,
muher_3d
muher_3d



Пустое шоссе где-то под Рязанью, глубокая ночь. В машине едут ма, я, за рулем сидит мамин брат, за окном ничего не видно, сплю спокойно. Даже если б у авто отказали фары и оторвало колесо, я бы точно так же мирно спал — знаю — дядька будет вести как по рельсам. Редкие фуры будят встречным светом, так что ма, по обыкновению, резко просыпается, как все женщины в нашей семье, и как-то бессознательно спрашивает где мы, словно это имеет какое-то значение или она отличает городишко М. от точно такого же Н. Вряд ли их вообще кто-нибудь отличает, особенно ночью, разве что в одних сильнее ощущается тяжелый, землянной, запах нефти. Факелы нефтезавода будут подпитывать восходящее солнце, но пока еще рано. Снова засыппаю. Я не вернусь сюда больше никогда.

Дядя В. мне нравился больше остальных родственников, семья-то многодетная, есть выбор кому отдать предпочтение - к кому наведываться в гости первому, где интереснее всего заночевать и у кого во дворе можно смело оставить велик, зная что его не расхуячат другие родственнички. Само собой есть кого и ненавидеть - не без урода же.

Семья перебралась сюда в конце 80-х. Карабахский конфликт был в самом разгаре. С кипящей кастрюлей воды на плите и топором у входной двери особо не защитишься, да и играться бы с ними никто не стал - пришли, вырезали всех, пошли дальше. Нужно было уезжать, куда-нибудь и срочно. Так ты и становишься беженцем. Безликой, будто самим ветром гонимой искрой из очередного кострища человеческой ненависти. Этот огонь не гаснет никогда. История не учит ни чему. Позади лишь вакуум. Впереди неизвестность, а с ней минус один часовой пояс, минус работа, квартира, минус друзья и всё остальное. Одно хорошо - здесь не так дует, жаль что зимой не +5, а минус 30.

Ма улетает раньше, до Карабаха. 23 года, шило в заднице, бесконечные ссоры с родителями, трагический разрыв с почти женихом. Здесь больше делать нечего. Горящие мосты за спиной лишь освещают путь впереди. Ей будет сниться родной дом, каспий, ослепляющий солнечным зайцами, пикники с друзьями, гитарами по выходным, цивильные, без траходромов, купание в том же каспии при свете луны - да, это особенно. Но все равно, не будет ни дня сожалений.

Среда. По мнению видных ученых, самый паскудный день недели это вторник. Понедельник я прогулял, вернулся домой заполночь. М. сказала что он был насыщеннее, чем весь прошлый месяц. Промолчал - на самом деле согласился. Она по - быстрому набила сообщение своему, что будет позже чем обещала. Хорошая девочка. Метро везет нас с ветерком, всех пассажиров ждет второй рабочий день, вместе с резким похолоданием, октябрьской простудой, так что особенно нежным рекомендуется не забыть про шарфы и шапки - то самое межсезонье, когда можно встретить на улице типа в шортах-шлёпках, а затем и какую-то дуру в шубе. Телефон уже звонит, как колокол на ринге - всё, пока хватит, расходимся по углам. На секунду кажется, будто нам обоим не так уж хочется. Ладно. Надо прощаться и идти. Нет более оотвратительного, чем брести домой среди глухой ночи - вот она эссенция настоящего одиночества. Будто тебя выгнали и всё что остается, так это шагать в надежде приються хоть где-нибудь. В такие моменты трамвайная остановка с мерзнущими ханыгами или пусткая парковка маркета - куда милее, чем та кровать, где ты обычно просыпаешься. У В. была такая манера - постоянно выталкивала меня среди ночи. Для нее это было нормально - ведь нужно выспаться привести себя в порядок завтра много дел. Вот тогда-то я и наелся этим походами домой с чувством обидного непонимая и желанием дать за такую бесцеремонность ляща. Впрочем, что тут непонятного.

Проспект пуст. Обещанный холод, нет смысла спешить или напрягаться от ментовских мигалок, но как-то иначе не выходит. Всё здесь, каждая улочка, давно знакомо и напоминает о чем-то, что давно пора забыть. Я люблю этот город. Он как детский дневник, который до того наивно-личный, что рад бы его сжечь, да не можешь. И ненавижу этот город по тем же, одинаковым причинам. Так и бреду глазами по строчкам-улицам. Как беженец. Как-то раз у метро, вдоль этого же проспекта, утром, увидел перекоти-поле. Подумал : круто. Откуда ? Может это был какой-то арт-терроризм — кто-то специально разместил его возле спуска в метро, чтоб спешащие и деловые в час-пик людишки, увидев это расиздяй-растение, призадумались хоть на миг, чем они там занимаются по 8 часов в день в своих кондиционированных офисах и не только.

Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 3 comments